01 mayo 2011

El límite de lo políticamente correcto

Cuando niño, me chocaban las películas de vaqueros, tan predecibles ellas. Todos los blancos eran buenos, todos los indios eran malos, excepto aquellos que se alineaban con los blancos. Punto.

Después empecé a descubrir ese esquema en las telenovelas, aunque ya no con carga cromática, en las películas de kung fu... después en las canciones de protesta, hemipléjicas de origen, y en muchas otras fuentes de información. Y yo, con febril candor juvenil, soñaba con una humanidad donde esos límites se borraran, donde prevaleciese la esencia bondadosa del ser humano más allá de lo aparente. Y admiraba a figuras reivindicadas como María Magdalena, y cantaba con Palito Ortega "yo tengo fe que todo cambiará / que triunfará por siempre el amor / yo tengo fe que siempre brillará / la luz de la esperanza no se apagará jamás"

Por eso, cuando a mediados de los 80's empezó esa ola de lo políticamente correcto, me pareció genial. Que bueno que ya no hubiese que decir mocho, tuerto, oligofrénico o sordo sino "persona con discapacidad" o mejor aun "persona con capacidades diferentes". Y ya quedaba abolido el término "negro" para ser sustituído por "afrodescendiente", la ramera era ahora una "trabajadora sexual", el violador de menores un "desadaptado" y así sucesivamente.

Pero la cosa empezó a pasarse de la raya. Entonces a estas alturas, ya está mal visto decir "el perro es el mejor amigo del hombre", y toca decir "los perros y las perras son los mejores amigos y amigas de los hombres y de las mujeres". Y ni se nos ocurra hablar de aborto. El término correcto es "Interrupción del embarazo", aunque lo haya practicado una comadrona en Cúcuta con un gancho de ropa doblado o se haya provocado tomándose una malta caliente con raíz de perejil; asimismo, casi ningún viejo permitirá que le digamos anciano en lugar de "ciudadano de la tercera edad".

Podría seguir dando miles de ejemplos, risibles algunos, pero el punto es el siguiente: Creo que esta exageración de la corrección política nos está llevando a perder los referentes morales y de conducta. Ese pensar que todo vale, que todo es justificable, termina muchas veces enredando todo a tal punto que resulta imposible discernir lo justo y lo correcto. Recuerdo una valla que alguna vez mandó a colocar en Valencia el gobernador oficialista y militar Acosta Carlés (el del eructo). En dicha valla se sugería enfáticamente a las mujeres "no usar ropa provocativa para no provocar a los violadores". Esta criminalización de la víctima solo es posible bajo la lupa de la hiperbolización de lo "políticamente correcto". El violador justifica sus actos bajo la premisa de que la mujer llevaba una prenda provocativa. Y si bien la mayoría de los humanos es capaz de refrenar sus impulsos, el no, ya que el es diferente. Y como es diferente, pertenece a una minoría y por lo tanto merece respeto. Y por eso, no se le puede criminalizar por dar rienda suelta a sus impulsos sin ningún freno, por que el es diferente. Y por tanto, la culpa no es de el, sino de la mujer que usó el atuendo en cuestión.

Coincido con Vladimir Volkoff en considerar que esta exageración de la corrección política nace de la decadencia del espíritu crítico de la identidad colectiva, y pienso que el fenómeno se da a escala global. Solo que en Venezuela el hecho se da al revés. Quienes verdaderamente deberían manejar un lenguaje políticamente correcto, es decir, los asambleístas y el poder ejecutivo, hacen todo lo contrario; insultando y descalificando automáticamente a todo el que se salga un ápice de (o tenga la desfachatez de oponerse a) las líneas del pensamiento único del "máximo líder".

Macondo, 100% Macondo, diría un dilecto amigo.

27 febrero 2011

Palabras Obsoletas (1)

Queremos que nos ayudes a salvar el mayor número posible de esas palabras amenazadas por la pobreza léxica, barridas por el lenguaje políticamente correcto, sustituidas por una tecnocracia lingüística que convierte en “técnicos de superficie” a los barrenderos de toda la vida o perseguidas por extranjerismos furtivos que nos fuerzan a hacer ‘outsourcing’ de recursos en lugar de subcontratar gente.

Así promocionaba la Escuela de Escritores de Madrid, en 2007, un programa de apadrinamiento para rescatar palabras en desuso. Llama la atención que en pleno exorcismo de extranjerismos, se cuela la palabreja "outsourcing". Parece hecho a propósito... pero en fin, el objetivo de este post no es sacarle los trapitos al sol al texto citado, sino comentar mi experiencia personal con palabras que surgen y desaparecen a veces de forma tan veloz que apenas dejan recuerdos en el colectivo, y tiene que venir alguien con algo de tiempo libre y buena memoria para las cosas inútiles (como quien suscribe) a resucitar su presencia.

No pretendo convertirme en un émulo del grandioso Angel Rosenblat, quien hizo seguimiento y publicó de forma tan amena que casi resulta festiva, obras sobre el particular modo venezolano de hablar castellano, pero sí refrescar algunos términos que formaron parte de lo que oía y decía en mi niñez y adolescencia, y hoy solo son utilizadas por nostálgicos en ocasiones muy especiales. Así que, sin orden específico, como dicen cuando nombran las finalistas en los concursos de belleza, ahí van:
BALURDO: En los setentas tempranos, quien no usara esta palabra, era un balurdo... o un pureto (ver siguiente entrada). Lo balurdo definía todo lo opuesto a lo que se consideraba en boga, positivo, chévere (otra palabra inventada, pero de respetable trayectoria). Que un adolescente tuviese el cabello corto era balurdo, criticar el uso de las drogas recreativas era balurdo, la política era balurda, si fulanita era muy conservadora entonces fulanita era una balurda... en fin, que parece que la palabra terminó siendo balurda en si misma a finales de los setentas, hizo autofagia y fue olvidada. Hoy solo lo usan los graduados de la ULA en los setentas y los mariguaneros viejos.
PURETO: Otra palabreja de la jerga juvenil sesento-setentosa. Aludía principalmente a los padres, pero se empleaba para definir a los adultos o a quienes actuasen como tales, sobre todo si mostraban una actitud conservadora o alejada de las psicodelias de la época. Eventualmente devino en "Pure" (con acentuación grave) de modo que "el pure" era el papá y "la pure" la mamá; inclusive empezó a tener ribetes de cariño. Todavía hay quien la usa, sobre todo las émulas de Laura Pérez la sin par de Caurimare que se quedaron varadas en 1983.
CACHEPE / LA CATEDRA / PEPEADO: En los sesentas, las cosas estupendas podían recibir tres calificativos "La Cátedra", "Chévere" o "Pepeado". Así, se podía decir que fulanita preparaba un arroz con pollo que era La Cátedra, que el arroz con pollo estaba Chévere o que le había quedado Pepeado. Alguna mente brillante de la época inventó el término "Cachepe" para unir la CAtedra con CHEvere y PEpeado. De todo este barullo lingüístico, Chévere es la única palabra que sobrevive, quizás con presencia asegurada por unos años más. Los demás términos solo podrían utilizarse en parodias o en películas de época.
BONCHE: Aún recuerdo como si fuera ayer el día de 1985 en que Mayira Camacho, una compañera de la Universidad, me explicaba que en Colombia nadie decía "vámonos a bonchar" o "estaba en un bonche", ya que ese término tenía allí implicaciones de golpiza. Allá se usaba "vamos a rumbear" o "estaba en tremenda rumba". Muy poco tiempo después, como si Mayira fuese una pitonisa, el reinado absoluto del bonche en el vocabulario juvenil y adulto empezó a ser sustituído por la rumba, hasta erradicarlo casi por completo a medidados de los noventas. Hoy en día la única forma de que se hable de bonche, es evocando alguna fiesta antigua y memorable. No se si la impactante figura de Fedra López, bailarina principal de "Juan Carlos y su Rumba Flamenca" tuvo algo que ver en esta metamorfosis tan acelerada, ya que justo por aquellos años fue su época de gloria. Pero como diría Oscar Yánez, "así son las cosas".
PROPIO. "Charito es la propia" era el slogan de la candidata al reinado de la FISS 1982 Charito Reina, quien a pesar de su apellido tan propiciador, fue primera finalista. Pero el slogan retrataba un curioso uso de la palabra en cuestión. Lo propio en los ochentas era los cachepe de los sesentas. Ese pantalón te queda propio, el paseo aquel estuvo propísimo, menganita se ve más propia desde que se hizo la permanente... era la palabra que definía el deber ser según los cánones del gusto imperante; en oposición a lo chimbo, que era justo lo contrario. Curiosamente, el término chimbo pervive, mientras que éste uso del término propio despareció por completo en los noventas, siendo sustituído por "fino" que aún permanece.
ENCHAVE: Aunque hay notivos de sobra para pensarlo, esta palabra no data de 1999 sino de principio de los ochentas. Decir "que enchave" era una forma elegante de decir "que cagada". Enchavar algo era arruinarlo, llevarlo de un estado "propio" a un estado "chimbo". Si alguien andaba con el ánimo por el suelo, estaba enchavado o tenía encima un enchave. Ya a finales de los ochentas, nadie lo usaba. Aparentemente el término surgio de "El Chavo", quien se cansó de hacer chapuzas en su programa televisivo, y no del apellido Chávez, uno de cuyos detentantes también tiene tiempo haciendo chapuzas. A la luz de esta realidad, valdría la pena rescatar este término, por pertinente.
PERDER EL GLAMOUR / DEJAR LA PELUCA: Estas no son palabras, sino frases que aludían a situaciones específicas y que se repetían incesantemente en la transición ochentas - noventas. Entonces uno escuchaba cosas como "pues me caí, pero no perdí el glamour" / "mijita, no vayas a decir ninguna mala palabra, que pierdes el glamour" / "tengo media hora esperando a fulanito... yo creo que me dejó peluca" / "venía encaravanado con zutanejo, pero a ese como le pesa tanto la pata se adelantó y me dejó peluca". Erán frases muy expresivas, con un uso incentivado además por su utilización en telenovelas de la época, menú televisivo casi obligado ante la inexistencia del TV Cable, y que fueron sustituídas paulatinamente por expresiones menos pintorescas, al punto que ya casi no se usan. Desconozco el origen de "perder el glamour", pero "dejar la peluca" deriva de "dejar el pelero", frase que se aplicaba originalmente a la actuación de algunos galanes de turno que, una vez logrado el ensabanamiento de la fémina en cuestión, desaparecían a la velocidad de la luz, aparentemente dejando apenas algunos rizados vellos en la cama como recuerdo.
Y como este post ya se está tornando algo largo, volveré pronto con una segunda parte.

16 noviembre 2010

Divagaciones sobre las bibliotecas

Los estantes llenos de libros siempre me han parecido interesantes pero abrumadores, contentivos en si mismos de la evidencia de que jamás se podrá digerir todo el contenido que allí se atesora. Pero hay bibliotecas (entendiendo esta palabra como “depósito de libros”) que, por familiares, resultan más cercanas, más gratas; incluso acogedoras. Y se me ocurre pensar… que triste debe ser una casa sin al menos un estante de libros… o lo que es peor, con una biblioteca llena de libros que nadie lee.

Casi todos los recuerdos de mi niñez y adolescencia entroncan de algún modo con los libros. Ya sea las aventuras de exploración dentro de las estanterías de casa, las lecturas en la silla de extensión explayada en el patio con aroma a limonaria, higos y romero, o, en el más simple de los casos, con el trasfondo de mi viejo leyendo horas y horas mientras la vida cotidiana (coletos, vecinas chismosas, sonidos de la calle...) pasaba por un lado sin rozar su nirvana.

Al regresar a casa paterna luego del sepelio de papá, se encontraba un libro abierto con sus lentes de lectura posados sobre las páginas. Esa es la impronta que conservo de mi viejo, más que su cara dentro del féretro (que nunca quise ver)

En todas las casas donde he vivido, hay material de lectura en todos los aposentos. Estantes en salas y habitaciones, libros de cocina junto a los fogones, revistas sobre el WC. Eso me hace sentir que vivo en una biblioteca gigante, con el confort sicológico que ello conlleva. Haber vivido en un contexto eminentemente restrictivo, donde la lectura era una de las cosas que no estaba prohibida (incluso los libros "para adultos") y donde el dinero para comprarlos nunca se escatimaba, me hizo valorar este hábito como un viaje a la utopía posible.

Reconozco las bondades de los libros electrónicos, pero igual disfruto de la experiencia multisensorial que deriva de tomar un viejo libro entre manos, palpar la textura de su lomo y páginas y captar su aroma a guardado antes de proceder a devorarlo febrilmente con los ojos

Siempre me pareció detestable, enojosa e inútil la costumbre materna de colocar un batiburrillo de objetos horrorosos y cursis (recuerdos de primera comunión, miniaturas de bronce, mantelitos tejidos…) delante de los libros. Muchos años después, entiendo que es la forma que tiene mi madre de rendirle culto a un mundo que ella apenas conoce, pero que respeta profundamente, por haber sido la forja del hombre que ella amó.

Hace unos días visité a mi madre, y estuve explorando la ingente cantidad de libros que acumuló y leyó mi padre a lo largo de su vida. De esa experiencia vienen estas líneas.

01 agosto 2010

Mi amor por las tajadas

Ya se les diga tajadas o "fritas de maduro" (como se les llama en mi tierra tachirense) pocos manjares me resultan mas deliciosos que este. Las prefiero blanditas y muy dulces, preparadas cuando ya la concha del plátano esta negra y a su alrededor pulula la drosophila melanogaster, aunque también me agradan duritas, poco dulces, hechas con el plátano pintón. Esta delicia, barata y recursiva, va asociada a dos recuerdos muy gratos de mi vida.

Quizá el recuerdo más antiguo que tengo va asociado a las tajadas. Evoco claramente ir avanzando acompasadamente, con el piso frente a mi mostrando la textura del cemento pulido amarillo, luego subir un escalón en cemento rugoso pintado de rojo carmesí, para luego transitar las baldosas de terracota desgastadas y de superficie irregular. Iba gateando, guiado por un delicioso olor que emanaba de la cocina, en una tarde soleada y tranquila. Recuerdo haber pasado a ese recinto de placeres, la cocina, con su piso grisáceo de cemento, y haberme acercado a las piernas de mamá, muy blancas y gordezuelas, con la presencia eventual de algunos cañones. El olor se hizo más fuerte, mi mamá freía tajadas. Me sujete a sus piernas y me puse de pié (según recuerdo, no era la primera vez que lo hacía) y mire en contrapicado el cuerpo de mi progenitora, increiblemente esbelto comparado con mis recuerdos posteriores. En ese momento mamá soplaba (para enfriarla, supongo) una tajada, pequeña, dorada, brillante, que sonriendo acercó a mi boca e ingerí con fruición. Aún el recuerdo me acerca al nirvana. Esa explosión de dulzura untuosa, suave y firme, dúctil y fibrosa a la vez, quedará marcada en mi mente hasta el último de mis días.

El segundo recuerdo imborrable es más reciente y racional, y como sucede en la adultez, menos bucólico; aunque en este caso, coronado por un felicísimo final. Me encontraba en Barquisimeto, realizando mis pasantías en el Ince Construcción. Por cuestiones administrativas, mi primer sueldo de enero de 1990 recién iba a ser cobrado en febrero de ese año, por lo que tendría que pasar todo el mes sobreviviendo con el dinero que tenía guardado, vale decir, casi nada. No tenía a quien recurrir, me daba vergüenza pedirle dinero a mis padres o hermanos, no conocía a nadie que pudiese darme un trabajo eventual, como las clases particulares o los turnos de cajero de heladería que constituían mi fuente de ingresos usual en San Cristóbal. Cierto sábado, tenía dos días sin comer. Me atormentaban imágenes de enormes platos de canelones de ricotta con espinaca, de chuletas de res rezumando jugo sobre las papas fritas, de muslos de pollo tamaño pterodáctilo horneados y festoneados de pimentón y, por supuesto, de un gargantuesco plato de tajadas bien maduras espolvoreadas con queso rallado. Trataba de dormir, para acallar el hambre, y soñaba con ñoquis, helados, pizzas y hamburguesas, y el sueño se transformaba en sudorosa tortura. Sólo, en esa casa huera y desangelada, escuché el timbre de la puerta y abri malhumorado. Era Natalia*. a la sazón novia de mi hermano mayor, que venía a pedirle que la ayudara retocando la pintura del techo de la cocina de su casa, manchado con las caraotas que se esparcieron por todo el recinto cuando explotó la olla a presión. Me ofrecí a ayudar, para distraerme un poco. Y no se si la chica en cuestión notó mi mirada famélica, o si fue una estrategia de mi hermano. El caso es que mientras yo pintaba, ella trasteaba en la cocina. Y al final de la labor, me ofreció lo mas excelso, lo más exquisito, lo más noble, lo mas deseado (al menos por mi) que una mujer puede ofrecer a un hombre: Un enorme plato de tajadas doradas y blanditas, espolvoreadas con queso rallado.

* Pesudónimo

13 junio 2010

Séptimo Día

La literatura, la música, la tradición oral, están llenas de alusiones positivas al día domingo. Se relaciona con descanso, pero también con alegría, paseos, risas, jolgorio, diversión bajo el sol, deporte, unión... casi que es imposible pensar que si se es niño, y es domingo, no pueda pasar nada que no sea maravilloso, el clímax de la felicidad, un colorido nirvana de alborozo.
Mis recuerdos de los domingos en mi niñez son totalmente opuestos a todo eso. Odiaba la llegada de ese día, porque despues de las 9:30 a.m. cuando culminaba el capítulo de "Patrulla del Espacio", que era la única cosa interesante para mi que ocurría, comenzaba el goteante y cansino transcurrir de las horas en medio de un aburrimiento agobiante, el día transcurría sencillamente deseando que llegase el lunes para asistir al colegio. ¿Suena insólito? tal vez si describa un poco el ambiente de esos domingos pueda tener sentido tan anormal conducta.
Provengo de una familia matriarcal, controladora, castrante y represiva, con una madre todopoderosa que imponía su retorcida visión de la vida a todos los miembros de la familia (incluyendo a la fámula de turno) y un padre trabajólico para quien los fines de semana eran sinónimo de estarse echado en cama o en un sillón, en piyama, leyendo y dormitando. Yo no tenía lista de prohibiciones. Tenía lista de permisos, que era mucho mas corta. Todo estaba prohibido. Jugar en la calle, tratar otros niños que no contasen con la aprobación materna, mojarse, hacer ruido, correr... para jugar con algo tenía que pedir permiso, y si las visceras de la todopoderosa matriarca no estaban en vena para ello, pues no se podía jugar con ese juguete, porque era peligroso, o no era debido, o la familia estaba de luto, o simplemente "por que no me da la gana".
Los domingos, por algún motivo, siempre eran calurosos e hipersoleados, hasta la intoxicación. Vivíamos en una casa fea, desgarbada, kitsch, introspectiva, con solo una ventana al exterior (que por supuesto, siempre estaba cerrada) e improvisados huecos entre los tejados, por donde se colaba una luz solar antipática, amarillenta, exasperante, que resaltaba lo paradójico de tener tanta iluminación sin siquiera poder aspirar a una vista exterior. La actividad obligada del domingo consistía en zamparse un opíparo almuerzo y luego calarse la seguidilla de spaghetti western repetidos que constituían el menú vespertino único de la televisión de los 70's, todos sentados muy derechos en la sala de la casa, donde su majestad, un televisor Zenith blanco y negro, reinaba como lugarteniente único del matriarcado. Los predecibles diálogos del esquema vaquero-blanco-bueno e indio-malo eran matizados por el murmullo de las canciones de Elio Roca, Jairo o Palito Ortega que la mucama escuchaba en un radiecito de pila mientras planchaba en un rincón de la sala (no se les permitía salir los domingos, ya que "podían salir con una barriga"), actividad que a mi se me antojaba incluso mas divertida que ver por trigésima quinta vez "Por un Puñado de Dólares" o "El Bueno, el Malo y el Feo". Sin embargo, las lágrimas silenciosas de muchas de las servidoras revelaban lo poco grata que resultaba la tarea.
En ese rígido universo donde todo era acartonado, desde los cuellos almidonados de las camisas hasta la postura que había que adoptar en el sillón, cualquier ruptura de la rutina era bienvenida. Una visita, un temblor de tierra, un ventarrón que derribase la antena, una invasión de hormigas aladas, eran sorpresas bien recibidas que aportaban algo de variedad a ese día que no puedo imaginar de otro modo que una tortura color sepia. Cuando el domingo llegaba a su fin, y se aproximaba el lunes, yo agradecía el hecho de que pronto podría conversar con mis compañeros de clase y escuchar las enseñanzas de la maestra, mucho mas entretenidas que los diálogos de esos previsibles filmes.
No niego que alguna vez hubo algún paseo, alguna visita al parque, alguna invitación a una piñata o reunión, pero ello ocurría con tan poca frecuencia, que el mal recuerdo de esos domingos aburridos solapa cualquier variación. Yo me preguntaba como sería la vida de aquellos niños cuyos padres jugaban beisbol o futbol con ellos, o que pasaban el dia en la calle, jugando metras o trompo con sus vecinos. Ahora que recuerdo, creo que papá jugo ajedrez un par de veces conmigo, e incluso me atrevería a decir que una vez, jugamos monopolio, cuanto yo tenía como 8 años.
Para escapar del agobio, me aficioné a la lectura, y no era raro que devorase un libro completo cada domingo. Despues de haber hecho la primera comunión, asistía regularmente a misa, actividad que me parecía mas divertida que la sobredosis de mala televisión, quejas y caras largas que predominaba en casa. Además, podía ver gente, paisaje urbano, visiones mas amplias que el cuadrito de cielo que desde casa se vislumbraba entre techo y techo. Con los años la situación se fue atenuando, la dictadura se fue suavizando (nunca llego a la normalidad, pero en algún momento se hizo soportable), la programación televisiva se fue diversificando, y fueron apareciendo opciones para los domingos, como estudiar o trabajar. Incluso nos mudamos a un apartamento donde empecé a disfrutar del hasta entonces inédito placer de tener una ventana en mi cuarto. Pero aún no he logrado borrar esa correlación entre domingo y aburrimiento, que de vez en cuando consigue motivos para reafirmarse.

20 abril 2010

Vuelta a la Patria (chica)


No se si fue por el clima benigno, la agenda relajada, el amor de la familia, la alegría de ver a viejos amigos, la sorpresa de descubrir edificaciones y desarrollos urbanísticos que desconocía, la buena compañía o una combinación de todo. Pero esta vez realmente disfrute de mi viaje a San Cristóbal. Quizá este opinando desde la emotividad, pero percibí muchos cambios en la urbe con respecto a mi última visita, en 2008. Aquella alegría inmanente que se respiraba en los 80’s y que parecía haberse desvanecido, las caras sonrientes y la actitud cordial que según recordaba, iban desapareciendo; el boom de la construcción, inédito desde inicios de los 90’s, y una especie de renacer y acendramiento del sano regionalismo, o mas bien sentido de pertenencia, que se refleja en el exhibir con orgullo la franela del Deportivo Táchira o en el permanecer del “usted” en el tratamiento, por citar dos ejemplos.

Fue también un alivio transitar por las calles sin sentirme amenazado por los cornetazos y el reguetón a todo volumen, y por el sempiterno culto a la imagen y mensaje de odio que cultivan Esteban y sus focas. Un apreciado amigo me dijo que todo esto ocurría a costa de la contaminación (que verdaderamente la hay)… pero viniendo de Caracas, casi cualquier lugar de Venezuela parece descontaminado, silencioso, y de tránsito fluido. Otro amigo me dijo que de alguna manera, el cambio en la gestión gubernamental se notaba, y me pareció lógico. Es que si revisamos el historial de gobierno del Táchira (un paquidérmico militar al que solo le interesaba llenar sus bolsillos, precedido por un tiranuelo émulo de esteban, precedido por un grisáceo inoperante, precedido por un desubicado con complejo de star system) veremos que no ha habido mucha suerte en este estado para elegir a su gobernante; así que esperemos que el actual ocupante del Palacio de Los Leones siga por buen camino, a pesar de que lo dejaron sin recursos para dárselos al virreinato paralelo que reporta directamente a Caracas (o a La Habana).

En resumen, fue un viaje que repetiría sin pensarlo dos veces. Detalles menores, como la bulla de los adolescentes cincuentones del festival de motos de alta cilindrada (o algo así) o el retraso de 5 horas en el vuelo de Conviasa, no opacan la brillante impronta de estos días de reencuentro con mi ciudad, mi familia, mis amigos, mi idiosincrasia, y sobre todo de reencuentro conmigo mismo



24 enero 2010

Belisa y su Castillo

Hace poco viví una experiencia que era común en mis años mozos: Ser rebotado de un lugar nocturno por no llevar la vestimenta adecuada, y/o no ser lo suficientemente "beautiful people" según la incontrovertible opinión del portero. Lo curioso del caso es que el sitio donde me rebotaron por mis zapatos de goma, fue la tasca de un Hotel de esos que el régimen militar expropió, en donde se hace alarde de una supuesta inclusión que todos sabemos que es mas discriminatoria y caprichosa que la peor de las segregaciones aplicadas en el pasado.

Pero lo importante del caso es que vino a mi memoria un curioso episodio pretérito, de esos en los que uno dice "¿Y yo me aguanté esto?". Explico:

La historia comienza en 1979, cuando un caprichoso millonario (algunos decían que Rafito Cedeño, el promotor boxístico hoy sumido en la indigencia, el olvido y la insania) comenzó a construir un castillo en la ciudad de San Cristóbal. Independientemente de lo kitsch que pudo resultar esta iniciativa, era llamativo ver esa obra discordante pero no carente de atractivo en plena avenida España, muy cerca del complejo ferial. En cierto momento la obra se paralizó, y fue retomada en 1983 (supongo que luego de haber sido vendida), transformándose en un forzado Centro Comercial de muy bajo éxito, pasillos enrevesados, locales minúsculos, oscuro, aburrido. Nuevo cierre, y comienzo de obras a finales de los 80's, para a principio de los 90's ser inaugurado como "Gran Hotel Castillo de la Fantasía", un uso mucho mas congruente con el carácter de la edificación, y que se mantiene hoy en dia. Y allí comienza verdaderamente este relato.

En 1993, solía salir de juerga con Belisa*, colega y compañera de trabajo, en el plan de dos solteros que se acompañan mutuamente, sin implicaciones románticas ni sexuales. Pero a veces la línea entre compañía y dependencia es muy delgada, y de pronto me encontré pasando mas tiempo con Belisa que con ninguna otra persona, dejando de lado viejos amigos y adaptándome a sus gustos y costumbres; quizás como mecanismo para escapar al tedio inmanente e inmamable de mi hogar, y aprovechando la movilidad y disponibilidad casi 24/7 de Belisa que, dicho sea de paso, vivia a 200 mts. de mi casa.

Y a Belisa le gustaba rumbear en la Tasca "Arenteiro" del Hotel "Castillo de la Fantasía"

Y el ridículo y pueblerino dress code de esa tasca, fijado por su portero, un tipo de aspecto cadavérico y grisáceo, indicaba que se rechazara a los hombres que usaban blue jean (a menos que fueran sus panas, claro)

De modo que la primera vez que intentamos ingresar en el sitio, Belisa pasó invicta y yo, que no uso otro tipo de pantalon que el blue jean desde que tenía como 10 años, me quedé fuera. La llamé para que se devolviera, y lo hizo... para entregarme las llaves del carro y pedirme que la esperara dentro del mismo "5 minuticos".

Y yo, en un acto increiblemente idiota, hice exactamente eso, a sabiendas de que en lenguaje de mujer y en esas circunstancias, "5 minuticos" equivalen a una hora o mas.

Pero si eso fue idiota, lo que ocurrió la siguiente semana carece de definición. Otra vez Belisa se antojó de entrar a la tasca de marras, y otra vez se repitió toda la escena, con exacerbada actitud de perdonavidas del portero quien espetó algo asi como "¿Y usted pretende entrar aqui vestido así?"... Y otra vez me cale una hora y pico de espera en el carro, oyendo en loop mi cassette de Tears For Fears (que pernoctaba en el carro de la susodicha, ya que yo pasaba mas tiempo alli que en cualquier otro lado)

Un par de semanas despues, Belisa realmente me sorprendió. Llegó a casa, y en un vergonzante acto de alianza de género, hizo causa común con mi mamá y mi hermana para intentar convencerme de que ese día usase unos horrendos y calurosos pantalones de lanilla, salidos no se de donde, cosa a la que me rehusé firmemente. Al salir, tomé la precaución de llevarme mi walkman (oliéndome que lo necesitaría), y le advertí a Belisa, con la calma que me caracteriza, que ese día no iba a ir a la dichosa tasca del Castillo, y que si su intención era rumbear allá, mejor me dejase botado en cualquier taguara donde no se obligara a la gente a uniformarse con el disfraz de yuppie de pueblo. De modo que hicimos la acostumbrada ronda por varios lugares... hasta que de modo inadvertido, el carro enfiló hacia la tasca en cuestión. Al llegar, hice lo que en ese momento me pareció lógico. Sin despedirme siquiera de Belisa, salí caminando a paso vivo rumbo a casa. Fué muy gracioso ver, a los pocos minutos, a Belisa gritando y gesticulando desde su carro desde el lado contrario de la avenida, mientras yo, feliz oyendo a Tears For Fears a un volumen tal que eliminaba todo sonido exterior, caminaba a contravía de los vehículos y disfrutaba del aire fresco; a la vez que estrenaba mi recién adquirido embrión de autoestima.

Ignoro si Belisa regresó ese día a la tasca del Castillo, ya que siempre evadimos el tema. Pero a mi, jamás intentó hacerme volver a ese absurdo lugar. Y jamás utilicé esos espantosos pantalones de lanilla, que hasta el día de hoy ignoro quien pagó y de donde salieron.

* Belisa es un nombre ficticio, aunque el personaje y la historia son totalmente reales

13 diciembre 2009

¿Que le paso a la radio en Venezuela?

Hay cosas que van desmejorando progresivamente, lentamente, gradualmente. Y tu, pensando que todo sigue igual, normal. Y de repente algo te hace caer en cuenta y reaccionas y te preguntas ¿Y que le pasó a esto?

No estoy hablando de la situación política, económica o de libertades en Venezuela, aunque el comentarío serviriía. Estoy hablando de la radio en Venezuela.

Si hay que definir un momento en el cual el hacer radio en Venezuela comenzó a depauperarse, yo diría que, paradójicamente, fue con el surgimiento de las FM, en 1989. Yo recuerdo el gozo que sentía al escuchar RSC, 1060 AM, en San Cristóbal. Música balanceada (predominantemente anglo), voces sin estridencia, dosis pequeñas de comerciales, comentarios comedidos y en la medida justa. Nada de monólogos pseudo graciosos y ridículamente locales de media hora de duración, nada de voces falsamente atipladas e impostadamente juveniles. Y mucho menos eso, tan frecuente en la radio venezolana de hoy, de sintonizar una emisora, y oir comerciales 20 minutos, luego diez minutos de perorata del locutor y luego tres minutos de música... antes de dar paso nuevamente a comerciales.

No se si será por la crisis, por el personaje aquel que nos acoquina, o por las dos cosas, pero entre propaganda y noticias relacionadas con el locatario de miraflores se va el 90% del tiempo. Y el otro 10%, en música dudosamente audible. O las mismas viejeras de siempre (que hasta a mi terminan cansando) o lo peorcito de lo que se hace ahora. Y ojo que no estoy hablando de las emisoras "populares". Para esas no tengo calificativo publicable.

Y yo me pregunto ¿Que ocurrió con la radio en Venezuela? ¿No hay nadie que le diga a Chataing que ya esta bueno de repetir sus frases huecas con pretensión de humor urbano? ¿No hay quien le advierta a las emisoras que transmiten para varias ciudades que en Maracaibo o Puerto Ordaz a nadie la interesa que la Cota Mil tenga cola? ¿Habrá quien el diga a Martha Colomina que, por muy horrible que sea lo que actualmente pasa, a veces provoca oir hablar de otra cosa que no sea el innombrable? ¿Quien se atreverá a decirle a los de Ateneo FM que su buena intención de colocar música poco convencional se ve empañada por las muy convencionales imposturas y fingimientos de sus locutores? ¿Y quien le dirá a 92.9 FM que tiene audiencia que supera los 15 años, y de vez en cuando pueden hablar en castellano y no en jerga de colegio caraqueño?

Internet, claro, nos permite escapar de esas dictaduras (por lo menos hasta que lo prohiban) y gracias a ello ahora estoy todo el tiempo que puedo pegado a Radio 24, de Zurich, emisora que me hizo recordar la radio Venezolana de mi adolescencia, cuando el énfasis estaba en la música y no en el ego de los locutores. Y además, gracias a ellos, descubrí que hoy en día se sigue haciendo música grandiosa, solo que las emisoras aqui se empeñan en esconderlo y en quedarse pegados en calle 13 (o calle ciega, o calle 8, o calle la jeta, o como se llamen) y similares.

El Link de Radio 24 aqui: http://www.radio24.ch/

06 diciembre 2009

La tolerancia unidireccional y la (e)lección Suiza

Admiro a los Suizos por muchas cosas. Entre otras su neutralidad, su confiabilidad, y ese modo de hacer grandes cosas calladamente. Y este pasado 29 de Noviembre, Suiza le dio una excelente lección a Europa y al mundo.

Resulta que se llevó a consulta pública la moción de prohibir la construcción de minaretes en Suiza. Y fue aprobada. Algunos lo ven como intolerancia. Yo lo veo como sana prevención.


Hay que estar bastante desubicado (como lo están algunos líderes de la izquierda caviar europea) para negar las pretensiones expansionistas musulmanas, sobre todo en europa (que a este paso, muy pronto deberá ser llamada "Eurabia" como lo predijo acertadamente Oriana Fallaci en un impecable artículo, visible aqui). Y entonces algunos suizos, en su tradicional estilo callado y eficaz, decidieron que no querían ver su entorno urbano -tradicionalmente de baja escala- estropeado con minaretes. o quizás les incomodaba el saber que cinco veces al día iban a escuchar a un vociferante muecín llamado (en árabe) a orar al estilo musulmán; o probablemente entendían, como lo entiende cualquiera con dos dedos de frente, que el minarete es símbolo del poder expansionista musulmán. En todo caso, lograron que se convocara a una consulta, y ocurre que casi el 60% de la polación votante aprobó la prohibición de construir mas minaretes en Suiza. Bien por ellos. Que conste que la prohibición no impide la construcción y uso de mezquitas. Solo los minaretes, al fin y al cabo, no necesarios para la practica del mahometanismo.

Por supuesto, la izquierda caviar europea se rasga las vestiduras, algo predecible. Total, para ellos todo lo que se oponga a Estados Unidos les parece simpático y les genera solidaridad automática. Es inaudito que no se hayan dado cuenta que el discurso musulman busca destruir la cultura occidental y convertir a toda la humanidad al mahometanismo. Si, incluyéndolos a ellos. Se podría decir que esto lo propugna el discurso musulman extremista, pero no el moderado. Y yo pregunto ¿existen musulmanes moderados? Porque nunca se manifiestan. Nunca he sabido de mahometano alguno deslindándose publicamente de Bin Laden y su caterva de terroristas, o lamentándose de las lapidaciones a mujeres por mostrar un brazo o un mechón de cabello.

Pero aun olvidándonos de todo esto, queda un punto por analizar. ¿Por que la tolerancia religiosa debe ser unidireccional? Cuando en La Meca, Riyad o Teheran permitan erigir una estatua de la Virgen María o al menos construir una iglesia cristiana, podrán los mahometanos pedir que se les deje construir minaretes. Cuando las mujeres occidentales puedan salir en pantalones y tomar vino en un pais musulman, entonces se podrá negociar que a las musulmanas se les pernita usar la burca y la pañoleta (chador) en occidente, si les apetece.

Entre tanto, en paises como Afganistan, las turbas ignorantes siguen matando cristianos, por supuestas ofensas al corán. Y nadie dice ni hace nada.

Esta vez, al menos los Suizos se pronunciaron en algo.

06 noviembre 2009

Ortografía Militar


Mi papá, quien estuvo enamorado del estudio de la Historia toda su vida, relataba siempre con algo de guasa el incidente en el que Angel Biaggini, entonces candidato a la presidencia de Venezuela, escribio "Entuciasmo" en una comunicación; causando revuelo e indignación entre la población alfabetizada del pais, y mermando aun más sus magras posibilidades de hacerse con el poder.
En los más de sesenta años que han transcurrido desde entonces, muchas cosas han cambiado en Venezuela, algunas para bien y otras para mal. Y en este último grupo se encuentra el nivel de conocimientos, cultura general y desempeño lingüístico de la población. No solo me refiero al lenguaje hablado, en el que a veces literalmente se necesita un intérprete para entender el pastoso patuá que manejan algunos grupos etáreo-poblacionales; sino también al discurso escrito, que se supone debe estar más pulido, pensado, elevado.
El discurso manejado por los gobiernos militares que hubo en el pasado Venezolano fue evolucionando desde la exhibición de cazurra ignorancia desplegada por Juan Vicente Gómez hasta la pomposa y pegajosa palabrería Perezjimenista, que al menos tenía el mérito de la corrección ortográfica, gramática y prosódica.
No ocurre así en este gobierno militar de ya no tan nuevo cuño. A Gómez podía excusársele por su origen rural y su falta de educación formal. Pero el sabaneitor y sus adláteres recibieron educación gratuita gracias a esos 40 años de democracia que defenestran; y sin embargo no se cansan de hacer impúdica gala de sus desaciertos y barrabasadas, aplaudidos por un corrillo de adulantes rastreros dentro de los que se incluye el ministro de educación, sea cual sea el que en ese momento ocupe el cargo.
Venezuela se ha convertido en un cuartel, donde campea la verborrea imperativa e irrespetuosa, el discurso básico y grotesco, el engreimiento de algunos y la sumisión de muchos. Esta foto de una valla ubicada en uno de los llamados "campamentos de paz" en la frontera con Colombia ilustra de manera penosa esta situación. Mas allá de la curiosa paradoja de que en un "campamento de paz" se haga énfasis en la amenaza y la pugna, el texto es un catálogo de errores de puntuación y adecuación lingüística. Sorprende tanta estupidez en un párrafo tan corto.
Aunque sabiendo de donde procede, realmente ya no sorprende dicha estupidez.

12 octubre 2009

¿Descubrimiento, Resistencia o Encuentro?

Este blog se inauguro, hace 4 años, con una referencia a los discursos que surgen en torno al 12 de octubre (ver ese articulo aqui). Y quise retomar el tema ahora, en virtud del crecimiento de la virulencia y el sesgo de esos discursos en el ambito nacional, donde ahora se ha venido intentando pretender imponerle al 12 de Octubre el mote "dia de la resistencia indigena".

Pregunto, en el caso de Venezuela ¿Cual resistencia indigena?

¿La de los desplazados que, hipnotizados por los oropeles de la urbe, piden limosna en medio de la inmundicia en las avenidas de muchas ciudades venezolanas?

¿La de los sicarios, abigeos y bandoleros que lamentablementre han creado una percepcion negativa de etnias como la guajira?

¿La de los que, transformados en astutos comerciantes, se disfrazan con trajes tribales, pergeñan danzas ancestrales y venden pseudoartesanía industrializada made in malaysia para captar abundantes dolares y euros de los turistas, enfermos de etnofascinación, que visitan la gran sabana y la amazonia venezolanas?

¿La de los oportunistas que se hacen pasar por indígenas para echarle garra a los enjundiosos recursos que el gobierno Venezolano ofrece, y que terminan quedandose en manos de unos pocos vivos y no mejoran en modo alguna la calidad de vida de la escasisima poblacion aborigen de la nacion?

Me resultan igualmente odiosas las posturas extremas de conceptuar este dia como "Dia de la Raza" (como si entre los humanos hubiese mascotas) y "Dia de la Resistencia Indigena", como si los mismos indígenas sojuzgados por otras etnias no hubiesen ayudado a los Españoles, Portugueses e Ingleses a luchar (de su bando) contra las tribus dominantes. Tampoco me parece adecuado hablar de Descubrimiento, realmente hubo un descubrimiento mutuo (los amerindios en su mayoría no imaginaban que existían humanos en otro continente, es mas, ni siquiera conocían que existían otros continentes, en similar condición estaban los europeos), pero el término acaba por plantear quienes fueron los descubridores y quienes los descubiertos, lo cual posee una arista de antipatía.

Me gusta mas el concepto, muy manejado en los años 90's, y ahora erxtrañamente dejado de lado, de "Encuentro Entre Dos Mundos". A pesar de que los humanos tenemos la pésima costumbre de escribir la historia centrándonos en las batallas, las guerras, las luchas y el militarismo (quizás por amor al drama), el acercamiento entre amerindios y europeos fue mucho más complejo y llegó mucho más alla que la mera pugna guerrera. Quizás olvidamos que ya en 1959 Mariano Picón Salas escribía sobre el tejido cultural de nuestro continente y aseveraba que "Dante, Montaigne y Fray Luis de León están, por lo menos, tan cerca de nosotros como Quetzacóatl y Manco Capac"; frase muy acertada. (Se sugiere consultar el excelente texto de Picon Salas "América, Europa, y la Tarea de la Educación")

Por supuesto, para entender estos conceptos se requiere reciocinio, desapasionamiento y flema. Y son estas virtudes poco abundantes en la convulsa y visceral latinoamérica actual y prácticamente inexistentes en el grupo que detenta el poder político y se ha adueñado de los discursos oficiales en los medios de comunicación en Venezuela.

En otra ocasión hablaré del empeño gubernamental de pintar a los indigenas como una especie de émulos de Schwarzenegger. Entre tanto... feliz dia del encuentro entre dos mundos!

04 octubre 2009

Optimismo / Pesimismo


Si, han pasado cosas buenas para Venezuela en los tiempos recientes. Un Miss Universo tras el otro, la Vinotinto en segunda fase del mundial Sub-20, Dudamel triunfando y dirigiendo ahora la muy imperialista sinfónica de Ls Angeles... pero estas cosas son buenas básicamente para quienes las viven, a los demas nos impactan solo de una manera anímica; y realmente no propician que el acceso a una vivienda propia sea más sencillo o que los índices delictivos disminuyan. Entre tanto, Yuleisi sigue pariendo 12 hijos, cada uno de un padre diferente; mientas Maria Fernanda pare 1 ó 2. Los 2 hijos de Maria Fernanda se partirán el lomo para tratar de sacar adelante alguna empresita, desangrada por los contratos colectivos proteccionistas, y finalmente se hartarán y se irán del pais. De los 12 hijos de Yuleisi, el hampa matará a 4 antes de la mayoría de edad, y de los 8 restantes, 7 se decdicarán a vivir de las becas del estado, y por supuesto, votarán por chávez cada vez que haya elecciones. Y eso, a largo plazo, no hay precio del petroleo que lo aguante. ¿Corresponde entonces ser optimista o pesimista?

12 julio 2009

Mis 10 Teorias Conspirativas favoritas (por lo insólitas) Parte 2/2


Y continuamos las insolitas teorias conspitrativas.... con el lomito de la paranoia y la incoherencia. Aqui vamos!


5) El hombre no llego a la luna.-
Esta teoria tiene 2 variantes. Segun la primera, el hombre jamas ha llegado a la luna, todo fue un parapeto montado por la NASA (no se dice nada de los intentos sovieticos.... curioso, no?). La segunda sostiene que apenas en los 90's el hombre llego a la luna, ya que la NASA y la CIA y el FBI y etc. etc. etc. (y tampoco menciona los sovieticos). Yo me pregunto... ¿para que tanto parapeto entonces? pero bueh... hay gente que se cree mas exclusiva o inteligente por llevar la contraria automaticamente asi que aqui estan estos enlaces:

4) El atentado del 11 de Septiembre fue autoinfligido.-
Aceptemoslo. Al mas poderoso siempre tratan de bajarlo del sitial. Eso es parte de la naturaleza humana. Por eso, son tan populares los movimientos antinorteamericanos en el mundo. De manera que cuando los chivudos de alcaeda (me niego a escribirla con Q, que en castellano despues de una Q siempre va una U) hicieron su acto terrorista, en varias partes del mundo hicieron fiesta. ¿Como olvidar a Lina Ron, ebria de su apellido, quemando una bandera?. Pero por si fuera poca la desgracia, los intelectualoides de a puya que consideran chic ser extremista musulman (encabezados por Michael Moore y sus emulos) inventaron una invertebrada teoria que, curiosamente, varios siguen y apoyam, me imagino que debido al supuesto glamour que da posar como esceptico. Y para muestra...
http://www.serendipity.li/wtc.htm (que conveniente! te escriben un pedacito y si quieres leer mas, tienes que comprar un CD)

3) La Negación del Holocausto.-
Otro tema muy popular entre extremistas islámicos, comunistoides de café y socialistas del Siglo XXI. Ahora resulta que el holocausto no existió, y que Hitler fue un niño de pecho. Esta imbecilidad es tan absurda que ni siquiera merece ser comentada; el problema es que no es graciosamente estúpida. Es peligrosamente estúpida. No voy a publicar los sitios web que promueven el odio y el revisionismo. Asi que prefiero linkear a wikipedia:

2) La Tierra Hueca.-
Volvemos al humor. Segun esta teoria, hemos vivido engañados todo el tiempo, porque la tierra tiene sendos agujeros en cada polo, por los cuales se entra en una "tierra interior" donde reina la paz, la armonia, todo es bello, el clima es de eterna primavera y la gente es inmortal (o algo así). Llama la atención que con tanta expedición y vuelo transpolar nadie haya entrado a esa paradisiaca tierra interior para quedarse viviendo allí.

1) La Tierra Plana.-
La iglesia catolica antigua tenía razón! y Eratóstenes, Copernico, Brahe, Galileo y todos los demas estan equivocados! la tierra es plana y el sol, luna y estrellas son pequeños cuerpos celestes cercanos que nos hacen sentir la ilusión de que el planeta es un geoide pseudoesférico. Hay que tener agallas realmente para publicar cosas como esta:
http://www.geocities.com/Area51/Comet/6574/plana.htm ( y "eSpertos" cientificos lo confirman)
http://www.alaska.net/~clund/e_djublonskopf/Flatearthsociety.htm (Sociedad de la tierra plana. Adivina que? hay que pagar para pertenecer...)

07 julio 2009

Mis 10 Teorias Conspirativas favoritas (por lo insólitas) Parte 1/2

Hace pocos dias, llegaron a mis buzones de correo una serie de mensajes que parecian fruto de la paranoia personificada, es decir, de la mente de mi mamá. Quizás el hecho de haber vivido la segunda guerra mundial la transformó en el ser humano más desconfiado y suspicaz que conozco. Ese patrón de pensamiento parece haberse multiplicado de un tiempo para aca, deviniendo en algo que los anglosajones llaman Conspiracy Theory y que aqui podemos traducir como Teoria Conspirativa, aunque el nombre no le haga plena justicia y pueda sugerir otras implicaciones distintas a su carácter medular, que consiste básicamente en dudar de circunstancias que todos damos por hechas y probadas aunque no las hallamos vivido.

Se pudiera disertar sobre las causas de la multiplicación exponencial de estas teorías, pero prefiero mencionar las 10 que me parecen más insólitas; y por tanto me hacen reir, aclarando que al final casi todas las Teorias Conspirativas apuntan a lo mismo: El universo está lleno de villanos que quieren dominar el mundo, y por eso no quieren que tu sepas la verdad. Cualquier parecido con Pinky y Cerebro es mera coincidencia. Adentrémonos entonces en el surrealismo y que viva Ionesco!

10) El HAARP ocasionó el tsunami (o el terremoto o el huracán o...).
Esta teoría forma parte del conjunto de runrunes que sostienen que EEUU es una especie de megavillano mundial, responsable de todos los males y catástrofes. Según esta no tan elaborada teoría, un invento de Nikola Tesla en 1910 devino en El HAARP o High Frequency Advanced Auroral Research Project. (En Castellano, "Proyecto de Investigación Avanzado de Aurora de Alta Frecuencia"). Este instrumento esta ubicado en Alaska y supuestamente es utilizado para causar catastrofes mundiales como el tsunami de 2004, el terremoto de china, el huracán katrina (esto fue un autoataque para despistar) y hasta el temblorcito de Caracas de mayo pasado. Si quieres leer un poco sobre esto, visita:
http://www.bibliotecapleyades.net/esp_HAARP.htm#Multimedia
http://www.aporrea.org/actualidad/a17253.html (este es toda una joya)

9) Elvis está vivo / Paul Mc Cartney está muerto / Michael Jackson está vivo etc.
Estás teorías han mutado a lo largo del tiempo, adaptándose a los tiempos que corren. y a la cultura en que se esparcen (por ejemplo, supongo que en algún momento los reguetoneros dirán que Tego Calderón murio -aunque artísticamente parece que ya lo hizo). No necesitan mucha explicación, y sería redundante pretender conocer los culpables, ya que son los mismos de siempre: EEUU y/o los judíos y/o "el poder económico". Para ampliar:
http://www.elvis-is-alive.com/
http://www.paulisdead.es/
http://derekclontz.wordpress.com/2009/06/29/michael-jackson-faked-his-death-say-sources-with-comeback-tour-to-be-biggest-ever/ (esta es reciente)

8) El golpe del 11 de abril.
Esta teoría es bastante local y limitada, pero exitosa. De hecho, el régimen militar de Venezuela ha tenido tanto éxito en imponer esta teoría, que incluso muchos de los que se oponen a este régimen dicen "el golpe del 11 de abril" olvidando que ese vacío de poder no fue un golpe, que el susodicho si renunció, que los pistoleros de Puente Llaguno si masacraron a los marchistas (luego el gobierno contrató a unas anónimas diz que cineastas irlandesas, comunistas de café, para que hiciera una película en la que pretendían demostrar que los pistoleros estaban "defendiéndose" y que dispararon antes del paso de la marcha) y por eso fueron condecorados como "heroes de la revolución" y que gracias al hoy defenestrado Baduel, el renunciante regresó a seguir usurpando y disfrutando del poder. Quizás es este el único caso que conozco en el que la Teoría Conspirativa opaca la realidad y se torna en versión oficial. Los links no hacen falta. El bombardeo mediático del que te conté y sus pinnípedos acólitos lo hacen innecesario.

7) Los Illuminati / El Priorato de Sión / Los Templarios / El Nuevo Orden Mundial etc.
Estas son manifestaciones diversas de la misma teoría: Quienes dominan al mundo no son los gobernantes, el FMI, la CIA, el Vaticano ni el Banco Mundial. Son unas "sociedades secretas" de las que nadie (excepto quizás Dan Brown y sus lookalikes) sabe nada, excepto que son "el poder detrás del poder". Fácil excusa para siempre poder echarle a alguien más la culpa de todo lo que pasa. Algunos links útiles:
http://www.cherada.com/articulos/historia-de-los-illuminati-desde-la-atlantida-al-dia-de-hoy (este aplica casi a todos los topicos de este post y el siguiente)
http://www.cuttingedge.org/SP/n1855.htm
http://www.mundoparanormal.com/docs/enigmas/el_priorato_de_sion.html
http://www.proyectopv.org/1-verdad/nuevoorden.htm

6) El SIDA no es causado por el VIH / No existe la gripe porcina (la gripe aviar o el virus de la vaca loca o...).
Según esta congerie de teorias, cada vez que surge una pandemia, ello se debe a una iniciativa de las empresas farmacéuticas para vender más medicamentos. Según este razonamiento entonces, habría que preguntarse cuales empresas farmacéuticas salieron ganando con la peste negra del medioevo o con la viruela del renacimiento. Lo increíble es que en Africa, donde el SIDA se ha extendido en mayor grado, es donde más negacionistas del rol del VIH existen. Y vayan como obsequio estas joyas de link:
http://www.monarcasmexico.org/el_vih_no_existe.htm
http://caminoa1984.wordpress.com/2009/05/04/alex-jones-expone-el-fraude-del-virus-ah1n1/ (¿sera coincidencia que casi todos los amantes de las Teorias Conspirativas sean cyber comunistoides?)

... Y para el próximo post, los 5 primeros! si estas te parecieron insólitas... no podrás creer que haya gente que crea a pies juntillas lo que verás en el próximo post!

21 junio 2009

El alimento de los Dioses


Eso es lo que dice su nombre científico. Theobroma Cacao es decir, Cacao, el alimento de los Dioses. La ambrosía de los griegos, el maná de los israelitas ¿a que sabría? No se si tan delicioso como el producto de las semillas de el frágil árbol de cacao. Amén de frágil, atípico. Un árbol pequeño, vulnerable a los cambios de clima, con florecillas minúsculas que nacen directamente de su tronco y frutos grandes de colores diversos.


¿A cual avezado Maya, cual Vatel amerindio, se le ocurrió extraer, fermentar, secar y tostar esas semillas para, luego de molerlas, extraer el exquisito xocoatl? Lo mas reciente que he sabido situa el inicio del consumo de chocolate mil años antes de lo previamente calculado; se encontraron restos de vasijas en Belize, contentivas de chocolate, preparado de modo muy diferente a como lo consumimos hoy dia; pero seguramente igual de cautivante para los paladares humanos (la noticia -en inglés- aqui)


Los venezolanos estamos redescubriendo el chocolate, no solo como golosina untuosa, dulce y parcialmente despojada de su carácter al mezclarla con leche, frutos secos y miel; también en su sabor primitivo y contundente, amargo e imponente. Después de todo, contamos con variedades de cacao (como el criollo y el porcelana) muy cotizadas, al punto de que los maestros chocolateros europeos no conciben la preparacion de un chocolate de calidad sin la intervención de cacao venezolano.

Y en esta "nueva ola" chocolatera hay de todo: Desde productores dedicados y honestos que están exportando sus productos artesanales con más éxito que bullicio, hasta spas y centros "new age" que basan sus terapias en el chocolate. Y así, mientras me extasío con una saludable barra de chocolate "la flor de birongo" afirmo estar viviendo uno de los placeres más intensos de la vida humana, y ruego a Dios que al susodicho no se le ocurra nacionalizar el chocolate, con el conocido "efecto intestino" que eso ocasionaría...
Nota: El término xocoatl nos llegó de los aztecas, se ignora como llamaban los mayas a esta bebida.

13 junio 2009

Otro episodio de nuestra novela cotidiana: La Viveza Criolla

Una de las situaciones que mayor gracia (y a la vez repugnancia, en sensación mixta) me produce, se da cuando alguien repentinamente "pierde el glamour" (como se decia en los 80's) por algun motivo baladí. El tema adquiere visos de sordidez cuando ese motivo está relacionado con "Don Dinero", como lo llamó Quevedo.

Estuve recordando un hecho que ocurrió en el año 2000, cuando aún yo creía lo que hoy todavía algunos ilusos creen: Que la capital de Venezuela es una metrópoli que reune lo mas granado y refinado de la sociedad, y que se cultivan aqui las maneras y procederes sociales de mas elevada urbanidad y prosapia. Resulta que algunos amigos idearon una improvisada reunión en un restaurante de Las Mercedes, a la que acudiría tanto gente que conociamos como personas que nunca habíamos visto. Así pues, como turista o visitante me mentalicé para tratar de estar a la altura del supuestamente culto y urbano nivel de los presentes. Tácitamente el tono gastronómico iba decantándose por bebidas sencillas, así todos ordenamos liviandades como te frío, jugos, quizás algún café. Por eso me sorprendió sobremanera cuando uno de los asistentes; quizás el mas atildado en apariencia, se desperezó ligeramente y espetó : "Ay bueno, yo tengo hambre, voy a pedir una sopa de mariscos como entrada, y despues me traes un churrasquito de langosta, ¿vale?"

Obviamente, la gente está en su derecho de tener hambre (si lo sabré yo...); aunque de entrada ese "vale" me sonó a impostura, a deseos de parecer español sin serlo; yo me preguntaba si en mi recóndita ciudad de origen estábamos equivocados al burlarnos de quienes quieren aparentar lo que no son, ya que por lo visto en las "grandes ciudades" eso parapetos como que estaban de moda.

Dicho sea de paso, el despliegue curricular que tanto el bon vivant de marras como algunos otros asistentes se ocuparon de enrostrar, no fue congruente con el nivel de la conversación ni con los temas tratados; los cuales me parecieron bastante banales, corrientes e invertebrados; llenos de cotidianidades que a mi me resultaban ajenas, como la cola del cafetal o lo que había dicho Luis Chataing esa mañana en su programa radial.

El caso es que cuando llegó la cuenta (de estratosférica proporción, debido al costo de los antojitos marinos), el que te conté la agarró y lanzó algo así como "bueno, son cuatrocientos noventa mil, como somos diez, ponemos cincuenta mil cada uno y ahí se incluye la propina". Yo me quedé perplejo, ya que el té que yo había pedido creo que no pasaba de diez mil bolívares (bastante caro si consideramos que no era té sino Nestea). Y más perplejo me quedé cuando noté que todos, con aquella naturalidad y sin ningún dolor, empezaron a desembolsar sus respectivas cincuenta lucas. Y yo me preguntaba si sería signo de vergonzosa provincialidad el acotar que no era justo que todos pagásemos por la sopita y la langostica del antojado. Afortunadamente Pablo me sacó de mis cavilaciones cuando agarró la cuenta y dijo en clara y alta voz algo como "mira chamo, como tu fuiste el unico que comió, te corresponde pagar el monto de tu comida, que es de trescientos mil. El resto lo pagamos entre todos".

Por supuesto, el pseudo bon vivant levantó una ceja, ofendido, tomó la cuenta, la leyó y releyó... y luego, con gesto de hastío, puso algo más de lo que había aportado. Algunos pusimos lo justo. Los amigos que organizaron la reunión, avergonzados, completaron el monto.

Por lo visto, cosas como esa le pasan tambien a otras personas. Y ya teniendo 5 años viviendo en esta urbe, me doy cuenta que el verdadero provincialismo y falta de urbanidad proviene de quienes, escudados en retórica y maneras alambicadas, tratan de aprovecharse de los que ellos creen que son pendejos.

Una situación parecida a la que relato le ocurrió a Boris Izaguirre (me gustaría ver a alguien atreviéndose a decir que Boris Izaguirre es provinciano), y esa historia, que publiqué en mi otro blog, puede leerse aqui.

26 mayo 2009

El caribismo ha llegado a la alianza francesa

"Todo se pega menos la hermosura" decía la abuela de una gran amiga. Asi que luego de 35 años, resulta lógico que la atildada Alianza Francesa de Caracas, institución usualmente seria y tradicionalmente bien vista por todo el mundo, se haya contaminado con un poco de lo peorcito que pulula por estas latitudes.

Resulta que la institucion de marras convocó a un concurso de fotografia bajo esta condición:

"Categoría Única: amantes apasionados de la fotografía (no profesionales)"

Y muchos amantes apasionados de esta disciplina se animaron y enviaron el producto de su paciencia y de su ojo al dichoso concurso. Primera irregularidad: El veredicto debió ser anunciado el 21 de mayo y apenas hoy fue publicado... sin ninguna alusión al retraso. Uno como que se espera mas formalidad de una institución, sobre todo si esta representa a un pais europeo. Pero bueno... pasemos esa y vamos a la que me sorprendió.

El premio favoreció a una tal Katrina Fernández, que de amateur tiene muy poco, ya que en diciembre de 2008 recibió el premio de Fotografía "Union Latina Martin Chambi" en el marco de los premios Juan Rulfo, por su serie "Isabel", premio enjundiosamente acompañado de divisas extranjeras (esa noticia está en http://www.vtv.gob.ve/noticias-culturales/12540).

Algunos de los fotógrafos manifestaron su queja por esta situación, y la respuesta de la organizadora del concurso fue bastante magra, deslindándose de la responsabilidad de validar el caracter no profesional de los participantes y asomando una posible falta de etica de Katrina Fernandez, algo asi como "la culpa es de ella, que envió las fotos a un concurso amateur sabiéndose profesional".

Ahora bien yo me pregunto ¿es que en la Alianza Francesa no hay internet? porque simplemnete googleando el nombre de la ganadora ya podemos ver claramente que la misma no es ninguna novata. No se, seré mal pensado, pero a mi la cosa me suena a amigusimo, a camarilla, a caribismo de baja ralea.

Lástima.... ¿será que recibieron alguna presión gobiernera? Recuerdo aquel Miss Venezuela (una de las pocas cosas que todavía funciona bien en este pais) en que Juan Barreto estaba empeñado en imponer su candidata, misma que fue sonoramente pitada cuando intentaba balbucear una respuesta en la ronda de preguntas. En esa ocasión, la cosa no coló. ¿Será que aqui si?

18 mayo 2009

Hay cosas de Caracas que nunca entenderé

No es muy original el titulo de este post. Por los menos 5 millones de personas sienten lo mismo que yo, aunque seguramente muy pocos por el mismo motivo.

Ayer, 17 de mayo, fue uno de los dias mas tristes de mi vida. Yo no soy un aficionado al futbol. Soy un fanático. Y por eso, vivo con pasión cada minuto de cada juego en que interviene el Deportivo Táchira, divisa a la que pertenezco. Porque, tratándose de este equipo, uno no es espectador. Uno pertenece, así jamas en su vida haya tocado un balón de futbol.

Bueno, el caso es que ayer estaba en liza el título del torneo clausura. Todo parecía favorecer al Deportivo Táchira... excepto la realidad de lo que ocurrió,. Un desafortunado empate, aunado a la victoria del Caracas F.C. (divisa que odio con la misma pasión con que declaro que por mis venas no corre sangre roja sino aurinegra) le dieron el título a este último... y aqui es donde viene lo que no entiendo.

Me queda claro que en esta ciudad, como en el 90 % de venezuela, el futbol es un deporte poco popular, que solo tiene cabida en los hogares y clubes sociales de los hijos de inmigrantes mediterráneos o suramericanos, mientras en el 10 % restante del pais -o sea, en Táchira y Mérida- es el rey absoluto. Pero eso no justifica la apatía. Ajá, ganó el Caracas Futbol Club ¿y entonces? ¿Donde están las caravanas? ¿Donde está la euforia? ¿donde las urnas con la imagen del Deportivo Táchira? ¿Y los cánticos burlones? ¿Donde el jolgorio, la alegría, el bullicio, el compartir las botellas de vino, ron, whisky o guarapita? Ni siquiera como excusa para rumbear y beber tuvo impacto esa victoria. Los únicos que parecen haberse enterado de este triunfo son los gacetilleros de las páginas deportivas de "El Nacional" y "El Universal", quienes escribieron sendos panegíricos que antes bien parecen salidos de la sala situacional de miraflores, por el tono irrestrictamente adulante, en clave de "ordene, mi comandante".

En cada uno de los seis títulos conseguidos por el Deportivo Táchira, las calles de todo el estado fueron testigo de carnavales que duraron varios días, de una felicidad que se respira hondo, de una hermandad que trasciende rivalidades políticas y desigualdades sociales. Eso en la (para muchos) pueblerina, hosca, huera y aburrida geografía andina (la mayoría de los caraqueños que conozco cree que "los andes" es una sola cosa en la que todo el mundo anda en ruana y que todo pertenece al estado Mérida, pero ese es otro tema). Pero en esta "cosmopolita" urbe que algún tiempo fue llamada "la sucursal del cielo", la gente sale a celebrar con pitos, matracas, sambas, garotas, cachaza y caipirinha las victorias de brasil en los mundiales.... pero nadie celebra (ni se entera siquiera) de las victorias del equipo local. Me suena menos cosmopolita que alienada esta postura, que (junto a otras muchas cosas, como la impunidad con que los motorizados violan las leyes de transito frente a los fiscales, la obcecacion de algunas personas en seguir construyendo ranchos a la orilla de las quebradas para ciclicamente perder todos los bienes y la vida de algunos familiares, las colas sin motivo y un larguisimo etcetera) jamás he entendido y creo que nunca entenderé.

La foto está tomada del sitio web oficial del Deportivo Táchira, www.deportivotachira.com

29 abril 2009

La cinta métrica o un motivo para tener fe


Imaginemos una adolescente seleccionando cosméticos: Busca, inquiere, indaga, visita 5 o 6 comercios, pregunta y repregunta hasta conseguir el producto específico, que le de a su piel o a su cabello el tono y textura exactos, que tenga el aroma, consistencia e imagen que siempre busco, de marca reconocida y que sirva para impresionar a sus coetaneos(as).

Esa misma pasión la puse, hace pocos días, para comprar una cinta métrica. Consegui el modelo ideal: 7,5 mts. (mas larga tienden a enredarse), retorno automático, escala en cm. y pulgadas por ambas caras, y doble gancho con imán en el extremo. Una maravilla; por supuesto más costosa que las cintas métricas comunes, pero muy operativa y (por supuesto) muy eficaz para dejar boquiabiertos a colegas, ingenieros, maestros, albañiles y obreros. De modo que cuando se presentó la oportunidad de efectuar un viaje laboral relámpago a los centros de distribución de Barcelona y Maracaibo, lo primero que zampé en el maletín (solo llevaría equipaje de mano) fue la cinta de marras.

Mi ilusión recibió un balde de agua fría en el aeropuerto. Una funcionaria con cara agria me informó que esos objetos no podían llevarse en el equipaje de mano, por no se cual regulación (otra que le debemos al extremismo islámico). La aerolinea se negó a despacharmela en el vuelo, ya que no llevaba equipaje, salvo el bolso de mano. En el aeropuerto de Maiquetía no existe servicio de consigna. Y de ningún modo iba a dejársela a los funcionarios. De modo que las opciones eran : regalarla, destruirla, o perder el vuelo.

Alguien en la aerolínea me sugirió "déjesela a Norato, el que embojota maletas, que tiene fama de honesto". Hablé con Norato, quien se encargó de reiterar que el no se llamaba Honorato sino Norato, y me recalcó que me quedase tranquilo, que el me guardaba la cinta. Así que le consigné la cinta al susodicho, separándome de ella como la uña que se separa de la carne.

Luego del acelerado periplo (en el cual, por supuesto, eché de menos la cinta métrica), volví al día siguiente y me topé con Norato. Le recordé lo de la cinta y dijo "Ah.... Claro! la cinta!... la dejé en casa, pero yo vivo cerca. Ya se la busco" Mal pitido. Me sonó a que el fulano se había olido el enorme valor de la herramienta, y la había guardado pára si. Pero ya que estaba, y no tenía tanto apuro, decidí esperarlo.

Cuando ya estaba apunto de irme, petrificando mi creencia en que el 99% de los venezolanos somos deshonestos, y que nada nos caracteriza más que ese caribismo, esa odiosa viveza criolla que tan visceralmente detesto... se aparecio Norato montado en un mototaxi, tremolando la cinta como si fuese un estandarte; barriendo con mis pronósticos oscuros y haciéndome pensar que, independientemente de la presencia del innombrable y su caterva de tracaleros refocilándose en las mieles del poder y haciendo rapiña con los recursos de todos, existen motivos para creer en la posibilidad de rescatar la honestidad, la nobleza, la ecuanimidad y otros valores perdidos.

Y lo mejor de todo, recuperé mi adorada cinta, que figura en la foto junto a mi hermano Walter, mi sobrina Anna Maria, su esposo Rodrigo y este humilde servidor.

22 abril 2009

Otro grande que se va

La inventiva sutil está de luto por la muerte de James Graham Ballard, el pasado domingo. Conocí a Ballard a través de sus textos de ciencia ficción dotados de un especial sentido de la espiritualidad y una acertada visión de las sociedades de su futuro, que quizás es este presente. Disfruté de sus textos, escritos en un barroquismo simpático y digerible. Para mi, su obra maestra es el relato "El Jardin del Tiempo" del cual no me canso de hablar una y otra vez (en este blog ya lo he mencionado 3 veces). Ahora que murió, vengo a enterarme que el es el autor de las obras literarias en las que se basaron los taquilleros filmes "El Imperio del Sol" y "Crash".

Y para deleitarnos, un fragmento de la que yo considero su obra maestra:

"Cruzando el lago, él y su esposa miraron sus cuerpos reflejados en las oscuras aguas. Amparado por el «pavillon» por un lado y el muro por el otro, Axel se sentía tranquilo y seguro, y la llanura, con su alborotada multitud, parecía una pesadilla de la cual había despertado felizmente. Puso un brazo alrededor del suave talle de su esposa y la atrajo hacia sí cariñosamente, dándose cuenta de que no la había abrazado desde hacía años, aunque sus vidas habían sido eternas, y podía recordar, como si fuera ayer, cuando la trajo a vivir en la villa.

- Axel - le preguntó su mujer, con repentina seriedad -. Antes que el jardín muera..., ¿puedo arrancar yo la última flor?

Entendiendo su petición, él asintió lentamente con la cabeza"

El relato completo (son 7 paginas) en: http://www.librosgratisweb.com/html/ballard-j-g/el-jardin-del-tiempo/index.htm